Un Minuto Con Dios - Dr. Rolando D. Aguirre

Los corredores de maratón conocen un momento temido que llaman "el muro". Suele aparecer a partir del kilómetro treinta y dos, cuando el cuerpo agota sus reservas de energía y las piernas parecen negarse a seguir. Un amplio estudio que analizó cerca de dos millones de resultados de maratones encontró que más de uno de cada cuatro hombres y alrededor de una de cada seis mujeres sufren ese desplome en la parte final de la carrera. El profeta Elías llegó a su propio muro. Después de una gran victoria, huyó al desierto, se echó bajo un enebro y pidió morir. Dios no lo reprendió. Le envió un ángel que lo tocó dos veces y le dijo que se levantara y comiera, porque le quedaba un largo camino. Con esa comida caminó cuarenta días hasta el monte de Dios. Si hoy sientes que no puedes dar un paso más, no te avergüences de tu cansancio. Deja que Dios te alimente con Su Palabra y Su presencia y luego vuelve a caminar. Dios alimenta al que ya no puede seguir. La Biblia dice en 1 Reyes 19:7: "Y volviendo el ángel de Jehová…

El playero rojizo es un ave pequeña que puede volar hasta quince mil kilómetros en cada dirección, desde el extremo sur de Sudamérica hasta el Ártico. En mayo hace una escala decisiva en la bahía de Delaware, en la costa este de Estados Unidos, justo cuando los cangrejos herradura desovan en sus playas, el mayor lugar de desove de esa especie en el mundo. Según el Servicio de Pesca y Vida Silvestre de Estados Unidos, en esa escala debe duplicar su peso para enfrentar el último tramo. De ese descanso depende el resto de su travesía. Descansar no es abandonar el camino; muchas veces es lo que permite terminarlo. David describió a Dios como el Pastor que lo hacía descansar en lugares de delicados pastos y junto a aguas de reposo. El Señor Jesús, al ver cansados a Sus discípulos, los invitó a apartarse a un lugar tranquilo para descansar un poco. Si llevas mucho tiempo sin detenerte, haz una pausa. Busca a Dios en quietud, ora, lee Su Palabra y deja que Él renueve tus fuerzas antes del siguiente tramo. Una pausa…

En los Juegos Olímpicos de Barcelona de 1992, el británico Derek Redmond corría la semifinal de los 400 metros cuando se le desgarró un músculo de la pierna. Se detuvo de dolor, pero siguió avanzando, cojeando. Entonces su padre, Jim Redmond, bajó de las gradas, apartó a los guardias de seguridad y llegó hasta él. Le dijo que no tenía nada que demostrar y que si quería terminar, lo harían juntos. Con el brazo de su hijo sobre el hombro, caminó a su ritmo hasta la meta mientras el estadio entero se ponía de pie. Ese padre no caminó a su propio paso, sino al paso de su hijo herido. Así es el amor que Dios forma en Su pueblo. El apóstol Pablo enseñó que los fuertes deben soportar las flaquezas de los débiles, y el Señor Jesús se detuvo una y otra vez ante los heridos que encontraba en el camino. Quizá hoy alguien a tu lado camina herido. No lo apures ni lo dejes atrás. Ofrécele tu hombro y acompáñalo a su paso. Amar es caminar al paso del que más lo necesita. La Biblia dice en Romanos 15:1: "Así que, los que…

La noche del 13 de abril de 1970, la nave Apolo 13 viajaba rumbo a la Luna cuando un tanque de oxígeno explotó en el módulo de servicio. Segundos después, el astronauta Jack Swigert llamó al centro de control con una frase que se volvió célebre, “Houston, hemos tenido un problema”. Los equipos en la Tierra trabajaron sin descanso para traerlos de vuelta. Entre otras soluciones, diseñaron un adaptador para limpiar el aire, y los astronautas lo armaron con cartón, bolsas de plástico y cinta adhesiva. El 17 de abril, los tres astronautas amerizaron sanos y salvos en el océano Pacífico. Aquella llamada sincera puso en marcha el rescate. Muchos creyentes, en cambio, cargan sus crisis en silencio, por vergüenza o por orgullo. El salmista proclamó que Dios es nuestro pronto auxilio en las tribulaciones, y el Señor Jesús invitó a los trabajados y cargados a venir a Él. ¿Qué problema enfrentas a solas? Díselo a Dios con sinceridad y busca a un hermano maduro o a tu pastor. Pedir ayuda no es debilidad; es el primer…

En Alaska, las hembras de caribú dan a luz entre finales de mayo y principios de junio, casi todas en un periodo muy corto. Las crías nacen con unos seis kilos de peso y, según el Departamento de Pesca y Caza de Alaska, comienzan a caminar apenas horas después de nacer. Muy pronto aprenden a seguir a sus madres en una migración que, en las manadas grandes, puede alcanzar los seiscientos cuarenta kilómetros. En esas primeras semanas, madre y cría se llaman con frecuencia, porque esos sonidos son su manera principal de mantenerse en contacto. El profeta Isaías describió a Dios como un pastor que no abandona a los más débiles. Lleva a los corderos en Sus brazos y pastorea con suavidad a las ovejas recién paridas. Siglos después, el Señor Jesús abrazó a los niños y advirtió que nadie menospreciara a uno de estos pequeños. Quizá hoy te sientes el más pequeño de la manada, nuevo en la fe o sin fuerzas para seguir el ritmo. No temas quedarte atrás. El Pastor conoce tu paso y sigue llamándote por tu nombre. En el…

En pleno invierno antártico, con temperaturas que pueden bajar de los cuarenta grados bajo cero, los pingüinos emperador se juntan en grupos tan apretados que caben unos veinte en cada metro cuadrado. En 2011, un estudio que fotografió esos grupos durante horas descubrió algo que a simple vista no se notaba. Cada treinta a sesenta segundos, los pingüinos dan casi al mismo tiempo un pasito de cinco a diez centímetros. Con el tiempo, esos pequeños movimientos coordinados reorganizan el grupo entero y lo mantienen compacto y abrigado. Así funciona también el amor entre hermanos. Nadie sobrevive al invierno del alma aislado en la orilla. El apóstol Pablo exhortó a los creyentes a amarse con amor fraternal y a preferirse unos a otros en honra. El Señor Jesús, por Su parte, dijo que el mundo reconocería a Sus discípulos por el amor que se tuvieran. Mira a tu alrededor. Quizá alguien de tu iglesia atraviesa un invierno largo y se ha quedado en la orilla. Acércate, llámalo, hazle espacio. Un pequeño paso de amor…

En 2015, investigadores de la Universidad de Oxford publicaron un estudio sobre catorce ibis eremitas jóvenes que migraban de Austria a Italia guiados por un parapente con motor. Cada ave llevaba un pequeño registrador de datos. Volar al frente es la tarea más agotadora, y los resultados revelaron que las aves se turnaban para hacerlo. Cada una pasaba cerca de un tercio del vuelo detrás de otra, aprovechando su estela de aire, y un tiempo semejante al frente, abriendo camino. Ninguna cargaba siempre con la parte más dura. Esa escena recuerda una batalla en Refidim. Mientras Israel peleaba, Moisés sostenía en alto sus manos, y cuando se cansaron, Aarón y Hur se las sostuvieron, uno de cada lado. En el pueblo de Dios, el liderazgo nunca fue un esfuerzo solitario. No es casualidad que el Señor Jesús enviara a Sus discípulos de dos en dos. ¿Llevas mucho tiempo al frente? Permite que otros te releven. ¿Has ido siempre detrás? Quizá sea tu turno de abrir camino. En la familia de la fe, la carga se reparte.…

En 2001, un equipo de investigadores franceses publicó en la revista Nature un estudio con pelícanos blancos entrenados para volar detrás de una lancha de motor. Al medir su ritmo cardíaco, descubrieron que en formación de V gastaban menos energía que volando solos. Aleteaban con menos frecuencia y podían planear durante más tiempo, porque cada ave aprovechaba la corriente de aire que dejaba la que iba delante. El ahorro rondaba entre el once y el catorce por ciento. Esa formación describe bien la vida de la iglesia. Nadie fue llamado a recorrer solo el camino de la fe. El apóstol Pablo rogó a los filipenses que tuvieran el mismo amor y caminaran unánimes, porque la unidad no es un adorno, sino una manera de avanzar. El Señor Jesús, la noche antes de Su muerte, oró al Padre para que Sus seguidores fueran uno. Si hoy sientes que vuelas contra el viento, busca a tus hermanos. Vuelve a tu grupo pequeño, comparte una carga o acompaña a alguien en oración. Juntos se llega más lejos y con menos desgaste. Volar…

El 20 de septiembre de 1519, cinco naves al mando de Fernando de Magallanes zarparon de Sanlúcar de Barrameda, en España. Buscaban un paso hacia el gran mar del sur. Ningún europeo lo había encontrado, y nadie sabía con certeza si existía. En noviembre de 1520 lo cruzaron y entraron al océano que hoy llamamos Pacífico. Magallanes murió en las Filipinas, y aun así el viaje continuó. El 6 de septiembre de 1522, la nave Victoria regresó a Sanlúcar con apenas dieciocho hombres. Habían dado la primera vuelta al mundo. Mucho antes que ellos, Abram también salió sin conocer el camino. Dios le pidió dejar su tierra y su parentela, y la única dirección que recibió fue una promesa. La fe no suele comenzar con un mapa completo, sino con una voz que llama y un corazón que obedece. Así también el Señor Jesús llamó a Sus discípulos con una sola palabra, "Sígueme", y ellos dejaron las redes. Quizá hoy Dios te invita a dar un paso cuyo final todavía no ves. No necesitas conocer toda la ruta; basta con confiar en Aquel que…

En estas semanas, millones de mariposas monarca cruzan Texas rumbo a los bosques de oyamel de Michoacán y el Estado de México. Ninguna ha hecho antes este viaje, y ninguna completará sola el ciclo de ida y vuelta. La generación que vuela al sur puede vivir hasta nueve meses; en primavera emprende el regreso, deja sus huevos en el camino y muere. Sus hijas, nietas y bisnietas continúan hacia el norte, hasta que al final del verano nace otra generación que vuelve a volar al sur. Mañana concluye el Mes de la Herencia Hispana, y esa imagen cobra un sentido especial. Muchos llevamos una fe que recibimos de padres, abuelos o pastores que caminaron antes que nosotros. El salmista se propuso contar a la generación venidera las maravillas de Dios, y el Señor Jesús encomendó a Sus discípulos hacer discípulos. Así llegó el evangelio hasta nosotros. ¿Qué tramo del viaje te corresponde? Honra a quienes te entregaron la fe y prepárate para entregarla a quienes vienen detrás. Lo que Dios comenzó en otros continúa en ti.…

El sendero de los Apalaches recorre unos 3 500 kilómetros entre Springer Mountain, en Georgia, y el monte Katahdin, en Maine. Según la organización que lo administra, completarlo exige alrededor de cinco millones de pasos. Cada año, miles de personas intentan recorrerlo de una sola vez, y apenas una de cada cuatro llega a la meta. Quienes lo logran no suelen ser los más rápidos, sino los que se levantan a caminar un día más. La vida de fe se parece más a ese sendero que a una carrera corta. Se avanza paso a paso, a veces con alegría y a veces con los pies cansados. El salmista afirmó que Jehová ordena los pasos del hombre, no solo su destino. El Señor Jesús, por Su parte, nos enseñó a no afanarnos por el día de mañana, porque cada día trae su propio afán. No mires todo el camino que falta; mira el paso que tienes delante hoy. Ora, obedece en lo pequeño y mañana vuelve a levantarte. Dios cuenta cada paso fiel, aunque a ti te parezca insignificante. Un paso fiel hoy te acerca a la meta. La Biblia dice en…

En 1941 quedaban apenas unas quince grullas trompeteras migratorias en estado silvestre, un pequeño grupo que invernaba en la costa de Texas. Las grullas jóvenes aprenden la ruta siguiendo a los adultos. Por eso, en octubre de 2001, para formar una nueva población en el este del país, tres avionetas ultraligeras guiaron a un grupo de grullas jóvenes desde Wisconsin hasta Florida, un recorrido de casi dos mil kilómetros. La primavera siguiente, cinco de ellas regresaron solas a Wisconsin. Les bastó que alguien les mostrara el camino una vez. Así se aprende también la fe, al lado de alguien que ya conoce la ruta. Moisés comparó el cuidado de Dios con el águila que extiende sus alas sobre sus polluelos y los lleva sobre sus plumas. El Señor Jesús formó a Sus discípulos caminando con ellos, y ellos, a su vez, enseñaron a otros. Agradece a quien te mostró el camino de la fe, y piensa en quién necesita hoy que vueles a su lado. Un solo recorrido acompañado puede marcar una ruta para toda la vida. Camina hoy junto…

El Camino Real de Tierra Adentro se extendía unos 2600 kilómetros desde la Ciudad de México hasta Nuevo México, pasando por la región de El Paso, Texas. Durante casi trescientos años, a partir de mediados del siglo XVI, por él circularon plata, mercancías, lenguas y fe. Al declararlo Patrimonio de la Humanidad en 2010, la UNESCO destacó los vínculos sociales, culturales y religiosos que esa ruta tejió entre los pueblos que se encontraban en ella. Muchas de nuestras raíces pasaron por ese camino. Aquella ruta nos recuerda que los encuentros que transforman la vida suelen ocurrir en pleno trayecto. El Señor Jesús resucitado se acercó a dos discípulos desanimados que iban rumbo a Emaús. Más tarde, en el camino desierto hacia Gaza, el Espíritu llevó a Felipe junto a un funcionario etíope que leía al profeta Isaías sin entenderlo. En ambos casos, una conversación en el camino cambió el rumbo de una vida. Hoy podrías cruzarte con alguien que necesita una palabra de esperanza. Mantén los ojos abiertos y el corazón…

A mediados del siglo XIX, el misionero William M. Thomson recorrió durante años las tierras de Siria y Palestina, y en 1859 publicó sus observaciones en el libro The Land and the Book. Allí describió cómo los pastores de la región no arreaban a sus ovejas desde atrás, sino que iban delante del rebaño y las llamaban de tiempo en tiempo. Las ovejas reconocían su voz y lo seguían. Según Thomson, el pastor iba al frente no solo para señalar el camino, sino para comprobar que fuera transitable y seguro. Esa escena ilumina las palabras del Señor Jesús cuando se presentó como el buen Pastor que va delante de Sus ovejas. Es también el modelo que Él confió a quienes pastorean Su iglesia. Hoy, segundo domingo de octubre, muchas congregaciones celebran el Día de Apreciación Pastoral, una ocasión propicia para agradecer a quienes caminan delante, prueban el terreno y cuidan del rebaño con fidelidad. Ora hoy por tus pastores, escríbeles unas palabras de gratitud o dales un gesto de aliento. Sobre todo, sigue al Príncipe…

El Qhapaq Ñan, el gran sistema vial andino, recorría más de 30 000 kilómetros entre desiertos, valles, selvas y cumbres de más de 6 000 metros de altura. Construido a lo largo de siglos por los pueblos andinos y extendido por los incas en el siglo XV, fue declarado Patrimonio de la Humanidad por la UNESCO en 2014, en una postulación conjunta de Argentina, Bolivia, Chile, Colombia, Ecuador y Perú. A lo largo de la ruta se levantaban tambos, estaciones de hospedaje y almacenamiento donde el caminante encontraba descanso, alimento y abrigo para continuar. Aquellos tambos ilustran una verdad del camino de la fe. Dios no promete una ruta sin cansancio, pero sí provisión para cada tramo. Israel recibió maná cada mañana durante su peregrinaje, y el apóstol Pablo, desde la prisión, escribió que Dios supliría todo lo que nos falta. El Señor Jesús, por Su parte, nos enseñó a pedir el pan de cada día, no el de todo el año. Mira hacia atrás y reconoce los tambos que Dios ha puesto en tu camino, como una palabra…

Poco después de la Segunda Guerra Mundial, el biólogo Arthur Hasler volvió a los montes Wasatch, en Utah, donde había crecido. Mientras subía por un sendero, antes de divisar una cascada que frecuentaba de niño, una brisa con aroma a musgo y flores silvestres le devolvió de golpe los recuerdos de su infancia. Entonces se preguntó si el salmón encontraría su hogar de la misma manera. Sus investigaciones en la Universidad de Wisconsin confirmaron la intuición. El salmón graba en su memoria el olor del arroyo donde nació, y tras años en el océano, ese olor lo guía de regreso al mismo lugar. El alma humana también guarda memoria de su hogar. Por eso el profeta Oseas llamó al pueblo a volver a Jehová, porque solo en Él estaba su sanidad. Siglos después, el Señor Jesús contó la historia de un hijo que, lejos de casa, recordó la abundancia de la casa de su padre y decidió regresar. Quizá te has alejado de la oración, de la iglesia o de tu primer amor. Hoy es un buen día para emprender el regreso, porque el Padre no…

El 29 de mayo de 1953, a las once y media de la mañana, Edmund Hillary y Tenzing Norgay se convirtieron en los primeros en pisar la cumbre del monte Everest. Tenzing no era un recién llegado. Había comenzado como porteador en una expedición de reconocimiento en 1935, y en los años siguientes participó en más expediciones al Everest que cualquier otro escalador. En 1952, junto al suizo Raymond Lambert, había alcanzado cerca de 8 600 metros, un récord de altura para su época. Conocía la montaña, sus peligros y sus tiempos. Nadie sensato emprende una subida así detrás de alguien que nunca la ha recorrido. Tampoco el pueblo de Israel cruzó el desierto a ciegas; siguió una columna de nube de día y de fuego de noche, porque Dios mismo conocía el camino. De la misma manera, el Señor Jesús no nos llama a seguir una idea, sino a seguirle a Él, quien ya atravesó la cruz y la tumba y resucitó victorioso. ¿A quién sigues en tus decisiones importantes? Busca la guía de Dios en oración y rodéate de hermanos maduros que…

El 13 de octubre de 2022, una aguja colipinta de apenas cinco meses, identificada solo por el número de su transmisor satelital, 234684, despegó del delta del Yukón-Kuskokwim, en Alaska. Once días y una hora después aterrizó en la bahía de Ansons, en Tasmania, tras recorrer 13 560 kilómetros sin detenerse a comer ni a descansar. Guinness World Records reconoció ese vuelo como la migración sin escalas más larga documentada en un ave. El secreto no está solo en su resistencia. Científicos del Servicio Geológico de Estados Unidos han comprobado que estas aves esperan los vientos favorables que generan las tormentas del golfo de Alaska antes de lanzarse al Pacífico. Esa espera no es pasividad, sino sabiduría. Del mismo modo, esperar en Dios nunca es tiempo perdido, porque algunas decisiones tomadas antes de tiempo agotan las fuerzas a mitad del camino. El Señor Jesús pidió a Sus discípulos que no se fueran de Jerusalén hasta recibir la promesa del Padre, y solo entonces los envió hasta lo último de la tierra. Si…

En la década de 1960, el ornitólogo Stephen Emlen llevó azulejos índigos, pequeñas aves migratorias de Norteamérica, al planetario de Flint, en Michigan. Bajo un cielo artificial comprobó que se orientaban por las constelaciones cercanas a la estrella polar, el punto alrededor del cual todo el firmamento parece girar. Sus experimentos revelaron, además, algo asombroso. Durante su primer verano, los polluelos aprenden a identificar el centro de rotación del cielo, el único punto que no se mueve, y en su primera migración se orientan a partir de él. Aquellas aves aprenden temprano lo que a muchos nos toma años descubrir. En un mundo donde casi todo gira, necesitamos un punto fijo. Las opiniones, las modas y las emociones cambian de un día para otro, mientras la Palabra de Dios permanece. El apóstol Pedro la comparó con una antorcha que alumbra en lugar oscuro hasta que amanece, y el Señor Jesús es el centro firme alrededor del cual todo lo demás encuentra su lugar. Enseña hoy a tu corazón a reconocer el punto…

En 1972, la revista Science publicó un estudio de los investigadores alemanes Wiltschko que confirmó algo que durante mucho tiempo pareció imposible. El petirrojo europeo posee una brújula magnética. Cuando los investigadores modificaban el campo magnético alrededor de las aves, sin que estas pudieran guiarse por el cielo, ellas cambiaban de dirección en consecuencia. Desde entonces, numerosos estudios han mostrado que muchas aves migratorias perciben ese campo invisible que envuelve el planeta y se orientan con él. Si el Creador dotó a un ave tan pequeña de un sentido interior de dirección, ¡cuánto más guiará a Sus hijos! El Señor Jesús prometió que el Espíritu de verdad nos guiaría a toda la verdad. Por eso, cuando el cielo se nubla y las circunstancias no ofrecen ninguna pista, el creyente no queda a la deriva. La Palabra guardada en el corazón y la voz del Espíritu que la ilumina funcionan como esa brújula fiel. ¿Esperas que las circunstancias te digan hacia dónde ir? Detente, ora y escucha. El Espíritu…

El colibrí garganta de rubí pesa unos tres gramos, menos que una moneda de cinco centavos. Durante las semanas previas a su migración se alimenta sin descanso de néctar e insectos, hasta casi duplicar su peso. Gracias a esa reserva, muchos de ellos cruzan el golfo de México sin escalas, cerca de 800 kilómetros sobre el agua, en un vuelo de dieciocho a veinte horas. En mar abierto no hay flores ni ramas donde posarse; el colibrí vuela únicamente con lo que acumuló antes de partir. La vida espiritual conoce travesías semejantes, momentos en los que no habrá tiempo para prepararse sobre la marcha. De ahí el valor de las temporadas tranquilas, cuando parece que no pasa nada. El Señor Jesús se apartaba con frecuencia a lugares desiertos para orar, y de esa comunión con el Padre salía fortalecido para los días más exigentes de Su ministerio. Si hoy vives una temporada sin grandes desafíos, no la desperdicies. Llénate de la Palabra, persevera en la oración y cultiva la comunión con otros creyentes. Cuando llegue el…

El cuco común crece sin conocer a sus padres. La hembra deposita su huevo en el nido de otra especie, y para cuando el polluelo abandona el nido, los adultos ya partieron hacia África. Aun así, llegado el otoño, ese joven emprende solo un viaje de miles de kilómetros hacia un lugar que nunca ha visto. Investigadores de la Universidad de Cambridge siguieron por satélite a cucos jóvenes criados por padres adoptivos en Finlandia y comprobaron que llegaron hasta Angola sin la guía de ninguna ave experimentada. Algo parecido viven muchos creyentes. Comenzaron el camino de la fe sin mapa y sin nadie que les enseñara; quizá en su casa nadie oraba ni abría la Biblia. Sin embargo, Dios no depende de nuestra herencia para guiarnos. El Creador que puso en una pequeña ave el rumbo hacia el sur conoce también el camino de tu vida, y el Señor Jesús afirmó que Sus ovejas oyen Su voz y le siguen. Por eso, no te descalifiques por lo que no recibiste. Aquel que te formó sabe hacia dónde vas, y te mostrará cada tramo a su…

Cada otoño, los árboles de hoja caduca hacen algo que a simple vista parece una pérdida. Antes de que llegue el frío, forman en la base de cada hoja una delgada franja de células, llamada capa de extirpación, que poco a poco la separa de la rama. Primero recuperan los nutrientes que pueden guardar; después sueltan la hoja, y una capa protectora sella el lugar donde estaba. Según los especialistas, así el árbol conserva el agua y la energía que necesitará para atravesar el invierno. Lo que el árbol hace por instinto, el creyente aprende a hacerlo por fe. Hay costumbres, cargas y hasta planes que ya cumplieron su propósito, y aferrarse a ellos solo agota el alma. El Señor Jesús enseñó que el Padre limpia al pámpano que da fruto para que lleve más fruto. Por eso, no todo lo que cae es pérdida; muchas veces es preparación. Al comenzar este recorrido de octubre como peregrinos, detente antes de dar el primer paso. Pregúntale al Señor qué necesitas soltar para seguir caminando con Él. Hazlo sin miedo, porque Dios…

El calendario de la ONU marca hoy el Día Internacional de la Traducción, una fecha elegida a propósito: coincide con el aniversario de la muerte de Jerónimo de Estridón, ocurrida en el año 420. Jerónimo dedicó buena parte de su vida a una tarea que pocos habrían tenido la paciencia de completar: traducir toda la Biblia, del hebreo y del griego originales, a un latín que cualquier persona del imperio romano pudiera entender. Esa traducción, conocida después como la Vulgata, se convirtió durante más de mil años en el texto bíblico más leído de la historia occidental. Jerónimo trabajó gran parte de ese proyecto encerrado cerca de Belén, cotejando manuscritos, discutiendo por carta con otros eruditos, corrigiendo una y otra vez lo que ya creía terminado. No lo hizo por encargo de nadie poderoso; lo hizo porque creía que la gente común merecía leer la Palabra en su propio idioma, no solo escucharla de boca de un experto. Dieciséis siglos después, la Biblia sigue siendo el libro más traducido de toda la historia…

En 1540, un fraile dominico llamado Domingo de Santo Tomás llegó al Perú a evangelizar a los pueblos andinos. Pronto entendió que predicar en un idioma que nadie entendía no serviría de mucho, así que dedicó veinte años a estudiar el quechua con la seriedad de un lingüista, mucho antes de que existiera esa palabra. En 1560, en Valladolid, publicó la primera gramática y el primer diccionario jamás impresos de esa lengua. No existía, hasta entonces, ningún trabajo comparable sobre ningún idioma indígena de América. Fray Domingo llevó personalmente los ejemplares de regreso al Perú al año siguiente, cruzando de nuevo el océano con libros que él mismo había hecho posible. Pocos recuerdan su nombre con la facilidad con que recuerdan el de otros misioneros más famosos de su época. Pero millones de personas que hoy hablan quechua, y que alguna vez han leído algo en su propio idioma, le deben a ese trabajo paciente de dos décadas una parte de su lengua escrita. Dios sigue usando a personas dispuestas a pasar años en…

La Pascua judía se sostiene, generación tras generación, alrededor de una mesa. No es solo una comida conmemorativa; está diseñada, desde el texto mismo del Éxodo, para generar una pregunta. Cuando los hijos vean el cordero, el pan sin levadura, las hierbas amargas, y pregunten qué significa ese rito, los padres deben responder contando la historia completa: cómo Dios los sacó de la esclavitud con mano fuerte. La fe, en ese diseño, no se transmite principalmente con sermones ni con clases estructuradas. Se transmite en una mesa, alrededor de comida compartida, cuando un niño pregunta algo y un adulto responde con una historia real en vez de una respuesta genérica. Esa mesa educa sin que nadie la llame educación. Muchas familias hispanoamericanas todavía sostienen esa dinámica sin saber que replican un patrón bíblico: la sobremesa larga, las historias repetidas cada Navidad, la comida que siempre va acompañada de memoria familiar. Esa mesa transmite más fe de la que a veces se transmite en una hora de…

En Utah hay un bosque de álamos que parece, a simple vista, miles de árboles distintos creciendo unos junto a otros. Durante décadas nadie sospechó lo contrario. Pero estudios genéticos revelaron que las decenas de miles de troncos que lo forman son, en realidad, un solo organismo: comparten una única raíz subterránea que lleva miles de años extendiéndose bajo la superficie sin que nadie la vea. Cada tronco individual vive apenas un siglo o poco más. Envejece, cae, y otro brota de la misma raíz para ocupar su lugar. Lo que parece un bosque en constante renovación es, en realidad, un mismo organismo sosteniendo generaciones sucesivas de troncos, alimentados todos desde abajo por la misma fuente. La iglesia funciona parecido. Cada generación de creyentes parece un tronco distinto, con su propio rostro y su propia historia, pero todos comparten una raíz que nadie ve desde la superficie: el mismo Espíritu, el mismo cuerpo, la misma fuente que los sostiene por igual. Ningún creyente crece aislado, aunque a veces…

Un pasaporte identifica un país. Un apellido identifica una familia. Un acento identifica una región. La identidad humana está llena de marcadores que cambian según el mapa. Por ejemplo, lo que en un país te hace local, en otro te hace extranjero, y lo que aquí es motivo de orgullo, allá puede pasar completamente desapercibido. Por eso resulta curioso, y a la vez profundamente estable, que la Escritura describa a quien está en Cristo con un lenguaje distinto: ya no eres extranjero,ni advenedizo, sino conciudadano de los santos y miembro de la familia de Dios. Ese estatus no depende de qué país figure en tu documento ni de qué lado de una frontera te tocó nacer. Es el único pasaporte que ningún gobierno puede revocar ni ninguna guerra puede anular. Muchos hispanoamericanos conocen bien la experiencia de sentirse de ningún lado: ni completamente de aquí, ni completamente de allá, atrapados entre dos identidades que nunca terminan de encajar del todo. La identidad en Cristo no reemplaza la cultura ni la borra;…

Entre 1880 y 1930, millones de personas cruzaron el Atlántico hacia América Latina huyendo de guerras, hambre y falta de tierra en Europa. Llegaron a Argentina, a Brasil, a Chile, sin hablar bien el idioma, sin garantías de nada, cargando apenas lo que cabía en un baúl. Muchas familias hispanoamericanas de hoy existen porque un bisabuelo decidió subirse a un barco sin saber qué encontraría del otro lado. Nadie migra por capricho. Se migra porque quedarse ya no es una opción real, y porque alguien decide, contra toda comodidad, que sus hijos merecen un futuro que la tierra de origen ya no puede ofrecerles. Esa decisión, incierta y casi siempre solitaria, es la raíz invisible de millones de vidas que hoy dan por sentado el lugar donde nacieron. Abraham hizo lo mismo mucho antes: salió sin saber a dónde iba, confiando en una promesa que no vería cumplida en su propia vida, sino en la de sus descendientes. La próxima vez que te sientas extranjero en algún lugar, recuerda que alguien en tu propia historia ya…

Muy pocas veces un agricultor cosecha algo que sembró completamente solo. Antes de que la semilla llegara a su mano, alguien desarrolló esa variedad, alguien más construyó el sistema de riego, otro predijo la lluvia con semanas de anticipación. Lo que se recoge en una cosecha rara vez es obra de una sola persona, aunque solo una reciba el crédito al final. Israel entendía esto mejor que muchas culturas modernas. La ley mosaica ordenaba dejar los bordes del campo sin cosechar, para que los pobres y los extranjeros pudieran recoger algo también. No era caridad opcional; era parte del diseño de la cosecha misma. Nadie tenía derecho a quedarse con el cien por ciento de lo que la tierra producía, porque la tierra, en primer lugar, no le pertenecía del todo. Esa misma lógica aplica a lo que cosechas hoy en tu vida: una carrera, una familia, una fe madura. Ninguna de esas cosechas creció aislada de las manos de otros que sembraron antes de que tú llegaras. Da gracias hoy no solo por lo que tienes, sino por todos…

En 1944, un agrónomo estadounidense llamado Norman Borlaug llegó a México para trabajar en algo que sonaba modesto: mejorar la producción de trigo de un país que llevaba años importando gran parte de su alimento. Pasó más de una década cruzando variedades, probando semillas, fracasando y volviendo a intentar en los campos áridos del centro del país. En 1956, México dejó de importar trigo. Se había vuelto autosuficiente gracias a una nueva variedad, más resistente y de mayor rendimiento, que Borlaug desarrolló casi grano por grano. Ese mismo método, llevado después a India y Pakistán, ayudó a evitar hambrunas que amenazaban a millones de personas. En 1970 recibió el Premio Nobel de la Paz, no por firmar ningún tratado, sino por alimentar a quienes ningún tratado alcanzaba a proteger. Nadie hace un titular de un agrónomo cruzando semillas en un campo mexicano durante doce años. Pero ese trabajo paciente terminó salvando, según cálculos posteriores, cientos de millones de vidas. El Señor Jesús multiplicó panes…

Hoy, en el hemisferio norte, el día y la noche duran casi lo mismo. Es el equinoccio de septiembre, el punto exacto en que la Tierra deja de inclinarse hacia el verano y empieza a inclinarse hacia el invierno. Nadie tuvo que anunciarlo ni pedir permiso. Simplemente ocurre con precisión, desde antes de que existiera un calendario para nombrarlo. Génesis registra una promesa que Dios hizo tras el diluvio, cuando la tierra entera parecía haber perdido su orden. Es decir, mientras la tierra permanezca, habrá siembra y siega, frío y calor, verano e invierno, día y noche y nada de eso cesará. No fue una promesa para consolar solo a Noé; fue una declaración sobre cómo Dios sostiene el mundo entero, estación tras estación, sin que nadie tenga que vigilar que el sistema no falle. Miles de años después, el equinoccio llega justo cuando debe. Ninguna guerra, ninguna crisis, ha logrado nunca romper ese ritmo. Así que, si Dios cumple con esa exactitud una promesa hecha a la creación entera, no hay razón para dudar de que…

En 1987, Centroamérica llevaba años destrozándose en guerras civiles: Nicaragua, El Salvador y Guatemala sangraban por conflictos que parecían no tener salida. El presidente de Costa Rica, Óscar Arias, propuso algo que sonaba casi ingenuo en medio de tanta violencia: sentar a los cinco presidentes de la región en una misma mesa y hacerlos firmar un compromiso de paz. Lo lograron. El 7 de agosto de 1987, en la ciudad guatemalteca de Esquipulas, los presidentes de Guatemala, El Salvador, Honduras, Nicaragua y Costa Rica firmaron el acuerdo que llevaría el nombre de Arias. No resolvió todo de inmediato, pero marcó el principio del fin de guerras que llevaban años consumiendo la región. Ese mismo año, Arias recibió el Premio Nobel de la Paz. Costa Rica llegó a esa mesa con una ventaja que pocos recordaban. Había abolido su propio ejército casi cuarenta años antes. No negociaba la paz desde la fuerza, sino desde la convicción de que ya la había elegido primero para sí misma. El Señor Jesús llamó bienaventurados a…

Nadie construye un legado pensando todos los días en la palabra legado. Se construye, más bien, en decisiones pequeñas que ni siquiera parecen decisiones: la manera de tratar a un empleado cuando nadie más está mirando, la paciencia con un hijo en un mal día, la constancia en una fe que nadie aplaude porque nadie más la ve de cerca. El Señor Jesús pasó la mayor parte de Su vida en un taller de carpintería, en un pueblo tan insignificante que ni siquiera aparecía en los mapas importantes de Su época. Nadie que lo vio cepillar madera durante esos años habría adivinado lo que vendría después. Su legado más grande no se estaba construyendo en un escenario; se estaba formando en el anonimato completo. Es fácil pensar que el legado se construye en los grandes momentos: el discurso memorable, la decisión valiente frente a todos, el gesto que queda grabado en la memoria colectiva. Pero la mayoría de lo que de verdad perdura en una vida se construyó mucho antes, en años sin aplausos que nadie estaba documentando.…

Lucila Godoy nunca terminó una carrera universitaria. Según la tradición familiar, de niña fue rechazada de una escuela por considerarla poco dotada. Se educó por su cuenta, entre libros prestados, en un valle desértico del norte de Chile. A los veinte años ya enseñaba en una escuela rural, sin más título que su propia disciplina. Firmaba sus poemas con un nombre distinto al suyo: Gabriela Mistral. En 1945 se convirtió en la primera persona de toda América Latina en ganar un Premio Nobel de Literatura, entregado a una mujer que unas décadas antes había sido considerada, por su propia comunidad, poco capaz de aprender. Quien la rechazó de niña jamás pudo imaginar ese final. Esa es la lección más incómoda de su historia: los límites que otros ponen sobre una persona no siempre coinciden con los que Dios puso en ella. Lo que un maestro decide que no puedes llegar a ser no siempre tiene la última palabra. Dios no mide el potencial de nadie por sus diplomas ni por lo que otros dijeron de él en el pasado. Mide el…

El 18 de septiembre de 1810, unas cuatrocientas personas se reunieron en un cabildo abierto en Santiago. No era una revolución armada ni una declaración de guerra contra España; formalmente, seguían jurando lealtad al rey Fernando VII, preso en ese momento en Francia. Simplemente decidieron que, a falta de un monarca disponible, el gobierno debía quedar en manos de un consejo local. Ninguno de los presentes imaginó que estaba fundando lo que con los años se celebraría como el nacimiento de un país. La independencia formal llegaría ocho años después. Pero fue ese cabildo, nacido de una decisión práctica y no de un ideal revolucionario, el que abrió la puerta a todo lo que vino. Dios trabaja frecuentemente así en la vida de una persona: no con un quiebre dramático que se anuncia a sí mismo como histórico, sino con una decisión sencilla, casi administrativa, que solo con el tiempo revela todo lo que puso en marcha. Una oración retomada, un hábito recuperado, una conversación postergada que por fin se tiene:…

El 15 de septiembre de 1821, Centroamérica entera quedó libre de España. Pero en Costa Rica nadie lo sabía todavía. La provincia siguió funcionando exactamente igual —las mismas autoridades, la misma rutina colonial— porque la noticia viajaba desde Guatemala en el lomo de una mula, y el camino era largo. El mensaje llegó a Cartago hasta el 13 de octubre. Solo entonces los costarricenses se enteraron de que, técnicamente, llevaban casi un mes siendo libres sin haberlo sabido ni vivido como tal. Todavía tardarían dos semanas más en reunirse y firmar su propia acta de adhesión, el 29 de octubre. Algo parecido le ocurre a muchos creyentes con la libertad que Cristo ya ganó en la cruz. El perdón quedó firmado hace dos mil años; la culpa dejó de tener autoridad legal sobre quien está en Cristo. Y sin embargo, hay quienes siguen viviendo bajo el mismo peso de siempre, rindiendo cuentas a un imperio que ya no gobierna, simplemente porque la noticia nunca terminó de llegarles del todo. La libertad firmada en la cruz…

Antes del amanecer del 16 de septiembre de 1810, el cura Miguel Hidalgo hizo sonar las campanas de su iglesia en Dolores. No convocaba a misa; convocaba a levantarse contra un gobierno que llevaba trescientos años gobernando desde el otro lado del océano. No tenía ejército ni garantía de que alguien respondería. Respondieron miles, con machetes y palos, con lo que tuvieran a la mano, porque ese grito de madrugada tocó una fibra que llevaba generaciones esperando ser tocada. Hidalgo no vivió para ver el final de la guerra que desató esa noche; fue capturado y fusilado meses después. Pero el grito ya había hecho su trabajo: no se puede desdecir a un pueblo que decidió despertar. Hay llamados de Dios que funcionan igual: sin garantías, sin un plan detallado de cómo terminará todo. A veces solo hay una campana sonando en la oscuridad y una decisión que tomar: quedarse dormido o salir a ver qué pasa. Isaías profetizó a alguien enviado a proclamar libertad a cautivos que todavía no sabían que venía en camino. Este…

La noche del 15 de septiembre de 1821, un grupo de autoridades y vecinos notables se reunió en el Palacio Nacional de Guatemala. Afuera, la gente ya se agolpaba pidiendo una decisión. Adentro, entre discusiones y desacuerdos, redactaron un documento de apenas unos párrafos que declaraba la separación definitiva de la corona española para las provincias de Centroamérica. No fue una guerra ni un ejército libertador entrando triunfante. Fue una decisión tomada de noche, entre hombres que sabían que ese papel cambiaría el destino de generaciones enteras de guatemaltecos, salvadoreños, hondureños, nicaragüenses y costarricenses. La libertad, esa vez, llegó por acta antes que por batalla. Hay libertades que Dios también concede así: no con un milagro estruendoso, sino con una decisión tomada en lo oculto, casi sin testigos, que sin embargo termina liberando a quien la toma y a quienes vienen después de él. El perdón que decides dar hoy, la cadena que decides romper esta noche, puede parecer un gesto pequeño y…

Cada pueblo se libera a su manera. Unos con un acta firmada de madrugada; otros, con años de resistencia; otros, con una frase gritada desde un púlpito. En todos los casos hay un momento anterior a la libertad misma: cuando alguien decide que ya no puede seguir viviendo como hasta entonces. Esta semana, varios países de América Latina recuerdan el día en que dejaron de pertenecerle a otro. No fue un proceso limpio ni instantáneo; costó vidas y años, y en algunos casos la libertad declarada tardó todavía más en volverse libertad vivida. Pero hubo una fecha, un acta, un grito que marcó el antes y el después. La libertad que Cristo ofrece sigue ese patrón. No es automática solo porque se proclamó en una cruz; hay que apropiársela, sostenerla, negarse a volver a las cadenas viejas aunque a veces parezcan más cómodas que la libertad recién estrenada. Pablo se lo advirtió a los gálatas: estad, pues, firmes. Hoy, mientras varias naciones celebran su independencia, toca preguntarte si vives como alguien libre, o…

Jacob, ya anciano y casi ciego, pidió que le acercaran a sus dos nietos, Efraín y Manasés. José los llevó pensando que sabía cómo debía darse la bendición: el mayor con la mano derecha, el menor con la izquierda, como marcaba la costumbre. Pero Jacob cruzó los brazos a propósito y puso su mano derecha sobre la cabeza del más joven. José intentó corregirlo, convencido de que su padre se había equivocado por la edad. No se había equivocado. Sabía exactamente lo que hacía, aunque no pudiera explicarlo del todo. A veces los años no le quitan claridad a una persona mayor; se la dan, aunque ya no la exprese como los más jóvenes esperan. Este día del Abuelo, conviene recordar que las personas mayores no siempre bendicen con discursos. Bendicen con las manos puestas donde nadie más pensaba ponerlas, con una intuición formada por décadas de haber visto a Dios actuar de maneras que los más jóvenes aún no distinguen. Si tienes un abuelo o una abuela con vida, no subestimes lo que ya sabe, aunque sus palabras lleguen…

Donde antes se alzaban dos torres, hoy hay un memorial: dos piscinas del tamaño exacto de los edificios caídos, con el agua cayendo hacia el centro sin llenarse jamás del todo. Alrededor, una torre nueva se levanta más alta que las anteriores. Tomó trece años reconstruir lo que el fuego destruyó en una mañana. Hay pérdidas que no se resuelven rápido. La ciudad que vio caer las torres tardó más de una década en decidir qué construir en su lugar, cómo honrar lo perdido sin fingir que no pasó nada. No hubo un plan perfecto desde el primer día, sino años de duelo colectivo antes de que algo nuevo pudiera levantarse con sentido. Dios trabaja parecido en el corazón de una persona. No apura el duelo, ni exige que el dolor se vuelva fortaleza de inmediato. David, que conoció más de un derrumbe en su propia vida, escribió que Dios está cerca precisamente de los quebrantados, no lejos de ellos esperando a que se recompongan solos. Si todavía cargas un derrumbe reciente, no te apresures a reconstruir antes de tiempo.…

Welles Crowther trabajaba en el piso 104 de la Torre Sur cuando el segundo avión impactó, la mañana del 11 de septiembre de 2001. Tenía formación como bombero voluntario, aunque ese día vestía traje de oficina. Cuando el humo cubrió el piso 78, apareció entre los escombros con el rostro cubierto por un pañuelo rojo y guio a un grupo de sobrevivientes hasta una escalera que nadie más había encontrado. Los bajó. Y volvió a subir, al menos tres veces, por un edificio que ya se desmoronaba por dentro, hasta que la torre colapsó con él adentro. Durante meses nadie supo su nombre; solo se hablaba del "hombre del pañuelo rojo". Su madre lo identificó casi un año después, al leer un testimonio con ese detalle. Nadie le pidió que volviera a subir; pudo salir con el primer grupo y nadie lo habría culpado. Pero algo en él —quizás el mismo instinto que lo hizo bombero desde niño— no le permitió irse mientras hubiera alguien más adentro. El Señor Jesús dijo que no hay amor más grande que dar la vida por los amigos.…

Hay cosas que un abuelo deja sin escribir un solo documento. No aparecen en ningún testamento porque no son propiedades ni cuentas bancarias: la manera de orar antes de comer, una frase repetida tantas veces que ya es de familia, el modo particular de recibir una mala noticia sin desesperarse. Nadie firma nada, y sin embargo se hereda igual, casi sin notarse. El salmista, ya entrado en años, no pedía a Dios más fuerza para sí, sino tiempo suficiente para anunciar Su poder a la generación siguiente. Sabía que la vejez no era el final de su utilidad, sino quizá su etapa más importante: la de transmitir lo aprendido a punta de años vividos. En una cultura que a veces aparta a los mayores por considerarlos ya no productivos, algo se pierde con esa distancia, aunque cueste nombrarlo. Los abuelos no siempre enseñan con discursos; enseñan con la forma en que envejecen, con lo que sostienen aun cuando el cuerpo ya no acompaña como antes. ¿Qué heredaste tú sin que nadie te lo explicara? Y más importante: ¿qué estás…

En 1903, una joven maestra llamada Jovita Idár llegó a un pequeño pueblo del sur de Texas para dar clases a niños México-americanos. Encontró un salón sin materiales suficientes, sin libros, con menos recursos que las escuelas cercanas destinadas a otros estudiantes. Renunció al poco tiempo, no por falta de vocación, sino porque no soportaba enseñar sin poder ofrecer lo necesario. En vez de resignarse, tomó la pluma. Se unió al periódico de su familia en Laredo y, durante años, escribió sobre la desigualdad educativa, la violencia y la dignidad de su comunidad, en un tiempo en que pocas mujeres firmaban artículos con su propio nombre. No buscaba fama; buscaba que su gente dejara de ser invisible en la prensa que hablaba de ellos sin escucharlos. La dignidad, muchas veces, no se recibe: se defiende con lo que uno tiene a la mano, sea una pluma, una voz o un puesto de maestra que nadie más quiso ocupar. Dios no necesita que grites para que Él te escuche, pero sí honra a quien se atreve a hablar por los que no…

Hoy se conmemora el Día Internacional de la Alfabetización. Suena a un tema lejano, casi técnico, hasta que se recuerda lo que realmente significa: hay personas para quienes la Biblia sigue siendo un libro cerrado, no porque no la busquen, sino porque nunca aprendieron a leerla. Saber leer no es un detalle menor de la fe; es la puerta de entrada a ella. El Señor Jesús constantemente remitía a las personas a lo que estaba escrito: "¿No habéis leído...?" era una de Sus preguntas más frecuentes. Daba por hecho que Sus oyentes podían acudir directamente al texto, no solo escuchar lo que otros les contaban sobre él. Ese acceso directo a la Palabra ha sido, a lo largo de la historia, una de las formas menos visibles en que Dios transforma una vida. Quizá hoy no falte tanto quien te explique la Biblia, sino tiempo real invertido en leerla tú mismo, sin intermediarios, despacio. La fe que se sostiene mejor no es la que se recibe de segunda mano, sino la que se alimenta de un contacto propio y constante con la…

A los tres años, una niña llamada Juana Inés siguió a su hermana mayor hasta la escuela y le rogó a la maestra que le enseñara a leer. No tenía edad para eso, pero insistió tanto que la dejaron quedarse. Años después, en la biblioteca de su abuelo, en la Nueva España del siglo diecisiete, devoraba cuanto libro encontraba, sin que nadie tuviera que empujarla. Esa niña se convertiría en Sor Juana Inés de la Cruz, autodidacta casi por completo, una de las mentes más lúcidas de su tiempo, capaz de escribir con soltura sobre teología, filosofía o poesía. Nadie le regaló ese conocimiento; ella lo persiguió, libro tras libro, con una disciplina poco común en una época que no esperaba eso de una mujer. El hambre por conocer la verdad no siempre viene de afuera; a veces hay que cultivarla uno mismo, con la misma insistencia con que esa niña pedía que le enseñaran las letras. Pocas veces perseguimos la Palabra con esa misma sed de niña. Pero la sabiduría no se le impone a nadie: se le entrega a quien de verdad la…

En 1917, un joven llamado William Cameron Townsend llegó a Guatemala con una misión sencilla: vender Biblias en español entre los pueblos del interior. Pronto descubrió algo que cambiaría el rumbo de su vida entera. El pueblo cakchiquel, con quien convivía, no hablaba español; tenía su propio idioma, sin una sola página de la Escritura traducida a él. Uno de ellos le preguntó, sin rodeos, por qué su Dios no había aprendido su lengua. Townsend dejó de vender libros que nadie podía leer y se dedicó, durante más de una década, a aprender el cakchiquel, crear su alfabeto y traducir el Nuevo Testamento palabra por palabra. Ese trabajo silencioso, hecho en una aldea que el mundo no conocía, terminó dando origen a una organización que hoy ha ayudado a traducir la Biblia a cientos de idiomas alrededor del planeta. Es fácil dar por sentado tener la Palabra en el propio idioma. Alguien, en algún momento, tuvo que aprenderlo primero para que tú pudieras leerla sin esfuerzo. La fe no llega en abstracto; llega en una…

En 1836, George Müller abrió en su propia casa de Bristol un lugar para treinta niños huérfanos. No tenía fondos, ni un plan de financiamiento, ni una lista de donantes. Tenía una convicción que nunca pediría dinero a ninguna persona, solo se lo pediría a Dios en oración. Con los años, esa casa se convirtió en cinco grandes orfanatos que llegaron a cuidar a más de diez mil niños y jamás faltó una comida. Hubo mañanas en que la despensa estaba vacía y los niños ya sentados a la mesa. Müller oraba, agradecía por adelantado y la provisión llegaba antes de que el hambre se convirtiera en necesidad real. No fue una sola vez. Fue, según sus propios diarios, la norma por décadas enteras. Su historia incomoda porque contradice el instinto de resolverlo todo por cuenta propia, de asegurar cada detalle antes de confiar. Müller no despreciaba el trabajo ni la planificación; simplemente rehusaba poner su confianza última en ellos. La ponía en Aquel que alimenta a los pájaros del cielo. Por lo tanto, ¿hay algo que llevas…

Nadie hubiera culpado a Rut por regresar a su tierra. Había perdido a su esposo, no tenía hijos y su suegra Noemí, viuda también, le insistió en que volviera con los suyos, a un pueblo con otro dios y otras costumbres, donde al menos podría rehacer su vida. No era la opción razonable. Sin embargo, Rut escogió algo distinto al decir: “Tu pueblo será mi pueblo, y tu Dios mi Dios”. Esa decisión no vino de la sangre, ni de la costumbre. Rut no nació dentro del pueblo de Israel ni de la fe de Noemí; los adoptó por elección, cuando nadie la habría juzgado por marcharse. Esa elección terminó ubicándola, sin que ella lo supiera, en la genealogía del rey David y, más adelante, en la del Señor Jesús. Es así como la herencia espiritual no siempre llega por nacimiento. A veces llega porque alguien, en medio de la pérdida, decide aferrarse a lo que vio sostener a otra persona. Quizás tú tampoco naciste en una familia de fe, y aun así hoy puedes elegir lo que Rut eligió: que ese Dios que sostuvo a otros sea también el…