Un Minuto Con Dios - Dr. Rolando D. Aguirre

A mediados del siglo XIX, el misionero William M. Thomson recorrió durante años las tierras de Siria y Palestina, y en 1859 publicó sus observaciones en el libro The Land and the Book. Allí describió cómo los pastores de la región no arreaban a sus ovejas desde atrás, sino que iban delante del rebaño y las llamaban de tiempo en tiempo. Las ovejas reconocían su voz y lo seguían. Según Thomson, el pastor iba al frente no solo para señalar el camino, sino para comprobar que fuera transitable y seguro. Esa escena ilumina las palabras del Señor Jesús cuando se presentó como el buen Pastor que va delante de Sus ovejas. Es también el modelo que Él confió a quienes pastorean Su iglesia. Hoy, segundo domingo de octubre, muchas congregaciones celebran el Día de Apreciación Pastoral, una ocasión propicia para agradecer a quienes caminan delante, prueban el terreno y cuidan del rebaño con fidelidad. Ora hoy por tus pastores, escríbeles unas palabras de gratitud o dales un gesto de aliento. Sobre todo, sigue al Príncipe…

El Qhapaq Ñan, el gran sistema vial andino, recorría más de 30 000 kilómetros entre desiertos, valles, selvas y cumbres de más de 6 000 metros de altura. Construido a lo largo de siglos por los pueblos andinos y extendido por los incas en el siglo XV, fue declarado Patrimonio de la Humanidad por la UNESCO en 2014, en una postulación conjunta de Argentina, Bolivia, Chile, Colombia, Ecuador y Perú. A lo largo de la ruta se levantaban tambos, estaciones de hospedaje y almacenamiento donde el caminante encontraba descanso, alimento y abrigo para continuar. Aquellos tambos ilustran una verdad del camino de la fe. Dios no promete una ruta sin cansancio, pero sí provisión para cada tramo. Israel recibió maná cada mañana durante su peregrinaje, y el apóstol Pablo, desde la prisión, escribió que Dios supliría todo lo que nos falta. El Señor Jesús, por Su parte, nos enseñó a pedir el pan de cada día, no el de todo el año. Mira hacia atrás y reconoce los tambos que Dios ha puesto en tu camino, como una palabra…

Poco después de la Segunda Guerra Mundial, el biólogo Arthur Hasler volvió a los montes Wasatch, en Utah, donde había crecido. Mientras subía por un sendero, antes de divisar una cascada que frecuentaba de niño, una brisa con aroma a musgo y flores silvestres le devolvió de golpe los recuerdos de su infancia. Entonces se preguntó si el salmón encontraría su hogar de la misma manera. Sus investigaciones en la Universidad de Wisconsin confirmaron la intuición. El salmón graba en su memoria el olor del arroyo donde nació, y tras años en el océano, ese olor lo guía de regreso al mismo lugar. El alma humana también guarda memoria de su hogar. Por eso el profeta Oseas llamó al pueblo a volver a Jehová, porque solo en Él estaba su sanidad. Siglos después, el Señor Jesús contó la historia de un hijo que, lejos de casa, recordó la abundancia de la casa de su padre y decidió regresar. Quizá te has alejado de la oración, de la iglesia o de tu primer amor. Hoy es un buen día para emprender el regreso, porque el Padre no…

El 29 de mayo de 1953, a las once y media de la mañana, Edmund Hillary y Tenzing Norgay se convirtieron en los primeros en pisar la cumbre del monte Everest. Tenzing no era un recién llegado. Había comenzado como porteador en una expedición de reconocimiento en 1935, y en los años siguientes participó en más expediciones al Everest que cualquier otro escalador. En 1952, junto al suizo Raymond Lambert, había alcanzado cerca de 8 600 metros, un récord de altura para su época. Conocía la montaña, sus peligros y sus tiempos. Nadie sensato emprende una subida así detrás de alguien que nunca la ha recorrido. Tampoco el pueblo de Israel cruzó el desierto a ciegas; siguió una columna de nube de día y de fuego de noche, porque Dios mismo conocía el camino. De la misma manera, el Señor Jesús no nos llama a seguir una idea, sino a seguirle a Él, quien ya atravesó la cruz y la tumba y resucitó victorioso. ¿A quién sigues en tus decisiones importantes? Busca la guía de Dios en oración y rodéate de hermanos maduros que…

El 13 de octubre de 2022, una aguja colipinta de apenas cinco meses, identificada solo por el número de su transmisor satelital, 234684, despegó del delta del Yukón-Kuskokwim, en Alaska. Once días y una hora después aterrizó en la bahía de Ansons, en Tasmania, tras recorrer 13 560 kilómetros sin detenerse a comer ni a descansar. Guinness World Records reconoció ese vuelo como la migración sin escalas más larga documentada en un ave. El secreto no está solo en su resistencia. Científicos del Servicio Geológico de Estados Unidos han comprobado que estas aves esperan los vientos favorables que generan las tormentas del golfo de Alaska antes de lanzarse al Pacífico. Esa espera no es pasividad, sino sabiduría. Del mismo modo, esperar en Dios nunca es tiempo perdido, porque algunas decisiones tomadas antes de tiempo agotan las fuerzas a mitad del camino. El Señor Jesús pidió a Sus discípulos que no se fueran de Jerusalén hasta recibir la promesa del Padre, y solo entonces los envió hasta lo último de la tierra. Si…

En la década de 1960, el ornitólogo Stephen Emlen llevó azulejos índigos, pequeñas aves migratorias de Norteamérica, al planetario de Flint, en Michigan. Bajo un cielo artificial comprobó que se orientaban por las constelaciones cercanas a la estrella polar, el punto alrededor del cual todo el firmamento parece girar. Sus experimentos revelaron, además, algo asombroso. Durante su primer verano, los polluelos aprenden a identificar el centro de rotación del cielo, el único punto que no se mueve, y en su primera migración se orientan a partir de él. Aquellas aves aprenden temprano lo que a muchos nos toma años descubrir. En un mundo donde casi todo gira, necesitamos un punto fijo. Las opiniones, las modas y las emociones cambian de un día para otro, mientras la Palabra de Dios permanece. El apóstol Pedro la comparó con una antorcha que alumbra en lugar oscuro hasta que amanece, y el Señor Jesús es el centro firme alrededor del cual todo lo demás encuentra su lugar. Enseña hoy a tu corazón a reconocer el punto…

En 1972, la revista Science publicó un estudio de los investigadores alemanes Wiltschko que confirmó algo que durante mucho tiempo pareció imposible. El petirrojo europeo posee una brújula magnética. Cuando los investigadores modificaban el campo magnético alrededor de las aves, sin que estas pudieran guiarse por el cielo, ellas cambiaban de dirección en consecuencia. Desde entonces, numerosos estudios han mostrado que muchas aves migratorias perciben ese campo invisible que envuelve el planeta y se orientan con él. Si el Creador dotó a un ave tan pequeña de un sentido interior de dirección, ¡cuánto más guiará a Sus hijos! El Señor Jesús prometió que el Espíritu de verdad nos guiaría a toda la verdad. Por eso, cuando el cielo se nubla y las circunstancias no ofrecen ninguna pista, el creyente no queda a la deriva. La Palabra guardada en el corazón y la voz del Espíritu que la ilumina funcionan como esa brújula fiel. ¿Esperas que las circunstancias te digan hacia dónde ir? Detente, ora y escucha. El Espíritu…

El colibrí garganta de rubí pesa unos tres gramos, menos que una moneda de cinco centavos. Durante las semanas previas a su migración se alimenta sin descanso de néctar e insectos, hasta casi duplicar su peso. Gracias a esa reserva, muchos de ellos cruzan el golfo de México sin escalas, cerca de 800 kilómetros sobre el agua, en un vuelo de dieciocho a veinte horas. En mar abierto no hay flores ni ramas donde posarse; el colibrí vuela únicamente con lo que acumuló antes de partir. La vida espiritual conoce travesías semejantes, momentos en los que no habrá tiempo para prepararse sobre la marcha. De ahí el valor de las temporadas tranquilas, cuando parece que no pasa nada. El Señor Jesús se apartaba con frecuencia a lugares desiertos para orar, y de esa comunión con el Padre salía fortalecido para los días más exigentes de Su ministerio. Si hoy vives una temporada sin grandes desafíos, no la desperdicies. Llénate de la Palabra, persevera en la oración y cultiva la comunión con otros creyentes. Cuando llegue el…

El cuco común crece sin conocer a sus padres. La hembra deposita su huevo en el nido de otra especie, y para cuando el polluelo abandona el nido, los adultos ya partieron hacia África. Aun así, llegado el otoño, ese joven emprende solo un viaje de miles de kilómetros hacia un lugar que nunca ha visto. Investigadores de la Universidad de Cambridge siguieron por satélite a cucos jóvenes criados por padres adoptivos en Finlandia y comprobaron que llegaron hasta Angola sin la guía de ninguna ave experimentada. Algo parecido viven muchos creyentes. Comenzaron el camino de la fe sin mapa y sin nadie que les enseñara; quizá en su casa nadie oraba ni abría la Biblia. Sin embargo, Dios no depende de nuestra herencia para guiarnos. El Creador que puso en una pequeña ave el rumbo hacia el sur conoce también el camino de tu vida, y el Señor Jesús afirmó que Sus ovejas oyen Su voz y le siguen. Por eso, no te descalifiques por lo que no recibiste. Aquel que te formó sabe hacia dónde vas, y te mostrará cada tramo a su…

Cada otoño, los árboles de hoja caduca hacen algo que a simple vista parece una pérdida. Antes de que llegue el frío, forman en la base de cada hoja una delgada franja de células, llamada capa de extirpación, que poco a poco la separa de la rama. Primero recuperan los nutrientes que pueden guardar; después sueltan la hoja, y una capa protectora sella el lugar donde estaba. Según los especialistas, así el árbol conserva el agua y la energía que necesitará para atravesar el invierno. Lo que el árbol hace por instinto, el creyente aprende a hacerlo por fe. Hay costumbres, cargas y hasta planes que ya cumplieron su propósito, y aferrarse a ellos solo agota el alma. El Señor Jesús enseñó que el Padre limpia al pámpano que da fruto para que lleve más fruto. Por eso, no todo lo que cae es pérdida; muchas veces es preparación. Al comenzar este recorrido de octubre como peregrinos, detente antes de dar el primer paso. Pregúntale al Señor qué necesitas soltar para seguir caminando con Él. Hazlo sin miedo, porque Dios…

El calendario de la ONU marca hoy el Día Internacional de la Traducción, una fecha elegida a propósito: coincide con el aniversario de la muerte de Jerónimo de Estridón, ocurrida en el año 420. Jerónimo dedicó buena parte de su vida a una tarea que pocos habrían tenido la paciencia de completar: traducir toda la Biblia, del hebreo y del griego originales, a un latín que cualquier persona del imperio romano pudiera entender. Esa traducción, conocida después como la Vulgata, se convirtió durante más de mil años en el texto bíblico más leído de la historia occidental. Jerónimo trabajó gran parte de ese proyecto encerrado cerca de Belén, cotejando manuscritos, discutiendo por carta con otros eruditos, corrigiendo una y otra vez lo que ya creía terminado. No lo hizo por encargo de nadie poderoso; lo hizo porque creía que la gente común merecía leer la Palabra en su propio idioma, no solo escucharla de boca de un experto. Dieciséis siglos después, la Biblia sigue siendo el libro más traducido de toda la historia…

En 1540, un fraile dominico llamado Domingo de Santo Tomás llegó al Perú a evangelizar a los pueblos andinos. Pronto entendió que predicar en un idioma que nadie entendía no serviría de mucho, así que dedicó veinte años a estudiar el quechua con la seriedad de un lingüista, mucho antes de que existiera esa palabra. En 1560, en Valladolid, publicó la primera gramática y el primer diccionario jamás impresos de esa lengua. No existía, hasta entonces, ningún trabajo comparable sobre ningún idioma indígena de América. Fray Domingo llevó personalmente los ejemplares de regreso al Perú al año siguiente, cruzando de nuevo el océano con libros que él mismo había hecho posible. Pocos recuerdan su nombre con la facilidad con que recuerdan el de otros misioneros más famosos de su época. Pero millones de personas que hoy hablan quechua, y que alguna vez han leído algo en su propio idioma, le deben a ese trabajo paciente de dos décadas una parte de su lengua escrita. Dios sigue usando a personas dispuestas a pasar años en…

La Pascua judía se sostiene, generación tras generación, alrededor de una mesa. No es solo una comida conmemorativa; está diseñada, desde el texto mismo del Éxodo, para generar una pregunta. Cuando los hijos vean el cordero, el pan sin levadura, las hierbas amargas, y pregunten qué significa ese rito, los padres deben responder contando la historia completa: cómo Dios los sacó de la esclavitud con mano fuerte. La fe, en ese diseño, no se transmite principalmente con sermones ni con clases estructuradas. Se transmite en una mesa, alrededor de comida compartida, cuando un niño pregunta algo y un adulto responde con una historia real en vez de una respuesta genérica. Esa mesa educa sin que nadie la llame educación. Muchas familias hispanoamericanas todavía sostienen esa dinámica sin saber que replican un patrón bíblico: la sobremesa larga, las historias repetidas cada Navidad, la comida que siempre va acompañada de memoria familiar. Esa mesa transmite más fe de la que a veces se transmite en una hora de…

En Utah hay un bosque de álamos que parece, a simple vista, miles de árboles distintos creciendo unos junto a otros. Durante décadas nadie sospechó lo contrario. Pero estudios genéticos revelaron que las decenas de miles de troncos que lo forman son, en realidad, un solo organismo: comparten una única raíz subterránea que lleva miles de años extendiéndose bajo la superficie sin que nadie la vea. Cada tronco individual vive apenas un siglo o poco más. Envejece, cae, y otro brota de la misma raíz para ocupar su lugar. Lo que parece un bosque en constante renovación es, en realidad, un mismo organismo sosteniendo generaciones sucesivas de troncos, alimentados todos desde abajo por la misma fuente. La iglesia funciona parecido. Cada generación de creyentes parece un tronco distinto, con su propio rostro y su propia historia, pero todos comparten una raíz que nadie ve desde la superficie: el mismo Espíritu, el mismo cuerpo, la misma fuente que los sostiene por igual. Ningún creyente crece aislado, aunque a veces…

Un pasaporte identifica un país. Un apellido identifica una familia. Un acento identifica una región. La identidad humana está llena de marcadores que cambian según el mapa. Por ejemplo, lo que en un país te hace local, en otro te hace extranjero, y lo que aquí es motivo de orgullo, allá puede pasar completamente desapercibido. Por eso resulta curioso, y a la vez profundamente estable, que la Escritura describa a quien está en Cristo con un lenguaje distinto: ya no eres extranjero,ni advenedizo, sino conciudadano de los santos y miembro de la familia de Dios. Ese estatus no depende de qué país figure en tu documento ni de qué lado de una frontera te tocó nacer. Es el único pasaporte que ningún gobierno puede revocar ni ninguna guerra puede anular. Muchos hispanoamericanos conocen bien la experiencia de sentirse de ningún lado: ni completamente de aquí, ni completamente de allá, atrapados entre dos identidades que nunca terminan de encajar del todo. La identidad en Cristo no reemplaza la cultura ni la borra;…

Entre 1880 y 1930, millones de personas cruzaron el Atlántico hacia América Latina huyendo de guerras, hambre y falta de tierra en Europa. Llegaron a Argentina, a Brasil, a Chile, sin hablar bien el idioma, sin garantías de nada, cargando apenas lo que cabía en un baúl. Muchas familias hispanoamericanas de hoy existen porque un bisabuelo decidió subirse a un barco sin saber qué encontraría del otro lado. Nadie migra por capricho. Se migra porque quedarse ya no es una opción real, y porque alguien decide, contra toda comodidad, que sus hijos merecen un futuro que la tierra de origen ya no puede ofrecerles. Esa decisión, incierta y casi siempre solitaria, es la raíz invisible de millones de vidas que hoy dan por sentado el lugar donde nacieron. Abraham hizo lo mismo mucho antes: salió sin saber a dónde iba, confiando en una promesa que no vería cumplida en su propia vida, sino en la de sus descendientes. La próxima vez que te sientas extranjero en algún lugar, recuerda que alguien en tu propia historia ya…

Muy pocas veces un agricultor cosecha algo que sembró completamente solo. Antes de que la semilla llegara a su mano, alguien desarrolló esa variedad, alguien más construyó el sistema de riego, otro predijo la lluvia con semanas de anticipación. Lo que se recoge en una cosecha rara vez es obra de una sola persona, aunque solo una reciba el crédito al final. Israel entendía esto mejor que muchas culturas modernas. La ley mosaica ordenaba dejar los bordes del campo sin cosechar, para que los pobres y los extranjeros pudieran recoger algo también. No era caridad opcional; era parte del diseño de la cosecha misma. Nadie tenía derecho a quedarse con el cien por ciento de lo que la tierra producía, porque la tierra, en primer lugar, no le pertenecía del todo. Esa misma lógica aplica a lo que cosechas hoy en tu vida: una carrera, una familia, una fe madura. Ninguna de esas cosechas creció aislada de las manos de otros que sembraron antes de que tú llegaras. Da gracias hoy no solo por lo que tienes, sino por todos…

En 1944, un agrónomo estadounidense llamado Norman Borlaug llegó a México para trabajar en algo que sonaba modesto: mejorar la producción de trigo de un país que llevaba años importando gran parte de su alimento. Pasó más de una década cruzando variedades, probando semillas, fracasando y volviendo a intentar en los campos áridos del centro del país. En 1956, México dejó de importar trigo. Se había vuelto autosuficiente gracias a una nueva variedad, más resistente y de mayor rendimiento, que Borlaug desarrolló casi grano por grano. Ese mismo método, llevado después a India y Pakistán, ayudó a evitar hambrunas que amenazaban a millones de personas. En 1970 recibió el Premio Nobel de la Paz, no por firmar ningún tratado, sino por alimentar a quienes ningún tratado alcanzaba a proteger. Nadie hace un titular de un agrónomo cruzando semillas en un campo mexicano durante doce años. Pero ese trabajo paciente terminó salvando, según cálculos posteriores, cientos de millones de vidas. El Señor Jesús multiplicó panes…

Hoy, en el hemisferio norte, el día y la noche duran casi lo mismo. Es el equinoccio de septiembre, el punto exacto en que la Tierra deja de inclinarse hacia el verano y empieza a inclinarse hacia el invierno. Nadie tuvo que anunciarlo ni pedir permiso. Simplemente ocurre con precisión, desde antes de que existiera un calendario para nombrarlo. Génesis registra una promesa que Dios hizo tras el diluvio, cuando la tierra entera parecía haber perdido su orden. Es decir, mientras la tierra permanezca, habrá siembra y siega, frío y calor, verano e invierno, día y noche y nada de eso cesará. No fue una promesa para consolar solo a Noé; fue una declaración sobre cómo Dios sostiene el mundo entero, estación tras estación, sin que nadie tenga que vigilar que el sistema no falle. Miles de años después, el equinoccio llega justo cuando debe. Ninguna guerra, ninguna crisis, ha logrado nunca romper ese ritmo. Así que, si Dios cumple con esa exactitud una promesa hecha a la creación entera, no hay razón para dudar de que…

En 1987, Centroamérica llevaba años destrozándose en guerras civiles: Nicaragua, El Salvador y Guatemala sangraban por conflictos que parecían no tener salida. El presidente de Costa Rica, Óscar Arias, propuso algo que sonaba casi ingenuo en medio de tanta violencia: sentar a los cinco presidentes de la región en una misma mesa y hacerlos firmar un compromiso de paz. Lo lograron. El 7 de agosto de 1987, en la ciudad guatemalteca de Esquipulas, los presidentes de Guatemala, El Salvador, Honduras, Nicaragua y Costa Rica firmaron el acuerdo que llevaría el nombre de Arias. No resolvió todo de inmediato, pero marcó el principio del fin de guerras que llevaban años consumiendo la región. Ese mismo año, Arias recibió el Premio Nobel de la Paz. Costa Rica llegó a esa mesa con una ventaja que pocos recordaban. Había abolido su propio ejército casi cuarenta años antes. No negociaba la paz desde la fuerza, sino desde la convicción de que ya la había elegido primero para sí misma. El Señor Jesús llamó bienaventurados a…

Nadie construye un legado pensando todos los días en la palabra legado. Se construye, más bien, en decisiones pequeñas que ni siquiera parecen decisiones: la manera de tratar a un empleado cuando nadie más está mirando, la paciencia con un hijo en un mal día, la constancia en una fe que nadie aplaude porque nadie más la ve de cerca. El Señor Jesús pasó la mayor parte de Su vida en un taller de carpintería, en un pueblo tan insignificante que ni siquiera aparecía en los mapas importantes de Su época. Nadie que lo vio cepillar madera durante esos años habría adivinado lo que vendría después. Su legado más grande no se estaba construyendo en un escenario; se estaba formando en el anonimato completo. Es fácil pensar que el legado se construye en los grandes momentos: el discurso memorable, la decisión valiente frente a todos, el gesto que queda grabado en la memoria colectiva. Pero la mayoría de lo que de verdad perdura en una vida se construyó mucho antes, en años sin aplausos que nadie estaba documentando.…

Lucila Godoy nunca terminó una carrera universitaria. Según la tradición familiar, de niña fue rechazada de una escuela por considerarla poco dotada. Se educó por su cuenta, entre libros prestados, en un valle desértico del norte de Chile. A los veinte años ya enseñaba en una escuela rural, sin más título que su propia disciplina. Firmaba sus poemas con un nombre distinto al suyo: Gabriela Mistral. En 1945 se convirtió en la primera persona de toda América Latina en ganar un Premio Nobel de Literatura, entregado a una mujer que unas décadas antes había sido considerada, por su propia comunidad, poco capaz de aprender. Quien la rechazó de niña jamás pudo imaginar ese final. Esa es la lección más incómoda de su historia: los límites que otros ponen sobre una persona no siempre coinciden con los que Dios puso en ella. Lo que un maestro decide que no puedes llegar a ser no siempre tiene la última palabra. Dios no mide el potencial de nadie por sus diplomas ni por lo que otros dijeron de él en el pasado. Mide el…

El 18 de septiembre de 1810, unas cuatrocientas personas se reunieron en un cabildo abierto en Santiago. No era una revolución armada ni una declaración de guerra contra España; formalmente, seguían jurando lealtad al rey Fernando VII, preso en ese momento en Francia. Simplemente decidieron que, a falta de un monarca disponible, el gobierno debía quedar en manos de un consejo local. Ninguno de los presentes imaginó que estaba fundando lo que con los años se celebraría como el nacimiento de un país. La independencia formal llegaría ocho años después. Pero fue ese cabildo, nacido de una decisión práctica y no de un ideal revolucionario, el que abrió la puerta a todo lo que vino. Dios trabaja frecuentemente así en la vida de una persona: no con un quiebre dramático que se anuncia a sí mismo como histórico, sino con una decisión sencilla, casi administrativa, que solo con el tiempo revela todo lo que puso en marcha. Una oración retomada, un hábito recuperado, una conversación postergada que por fin se tiene:…

El 15 de septiembre de 1821, Centroamérica entera quedó libre de España. Pero en Costa Rica nadie lo sabía todavía. La provincia siguió funcionando exactamente igual —las mismas autoridades, la misma rutina colonial— porque la noticia viajaba desde Guatemala en el lomo de una mula, y el camino era largo. El mensaje llegó a Cartago hasta el 13 de octubre. Solo entonces los costarricenses se enteraron de que, técnicamente, llevaban casi un mes siendo libres sin haberlo sabido ni vivido como tal. Todavía tardarían dos semanas más en reunirse y firmar su propia acta de adhesión, el 29 de octubre. Algo parecido le ocurre a muchos creyentes con la libertad que Cristo ya ganó en la cruz. El perdón quedó firmado hace dos mil años; la culpa dejó de tener autoridad legal sobre quien está en Cristo. Y sin embargo, hay quienes siguen viviendo bajo el mismo peso de siempre, rindiendo cuentas a un imperio que ya no gobierna, simplemente porque la noticia nunca terminó de llegarles del todo. La libertad firmada en la cruz…

Antes del amanecer del 16 de septiembre de 1810, el cura Miguel Hidalgo hizo sonar las campanas de su iglesia en Dolores. No convocaba a misa; convocaba a levantarse contra un gobierno que llevaba trescientos años gobernando desde el otro lado del océano. No tenía ejército ni garantía de que alguien respondería. Respondieron miles, con machetes y palos, con lo que tuvieran a la mano, porque ese grito de madrugada tocó una fibra que llevaba generaciones esperando ser tocada. Hidalgo no vivió para ver el final de la guerra que desató esa noche; fue capturado y fusilado meses después. Pero el grito ya había hecho su trabajo: no se puede desdecir a un pueblo que decidió despertar. Hay llamados de Dios que funcionan igual: sin garantías, sin un plan detallado de cómo terminará todo. A veces solo hay una campana sonando en la oscuridad y una decisión que tomar: quedarse dormido o salir a ver qué pasa. Isaías profetizó a alguien enviado a proclamar libertad a cautivos que todavía no sabían que venía en camino. Este…

La noche del 15 de septiembre de 1821, un grupo de autoridades y vecinos notables se reunió en el Palacio Nacional de Guatemala. Afuera, la gente ya se agolpaba pidiendo una decisión. Adentro, entre discusiones y desacuerdos, redactaron un documento de apenas unos párrafos que declaraba la separación definitiva de la corona española para las provincias de Centroamérica. No fue una guerra ni un ejército libertador entrando triunfante. Fue una decisión tomada de noche, entre hombres que sabían que ese papel cambiaría el destino de generaciones enteras de guatemaltecos, salvadoreños, hondureños, nicaragüenses y costarricenses. La libertad, esa vez, llegó por acta antes que por batalla. Hay libertades que Dios también concede así: no con un milagro estruendoso, sino con una decisión tomada en lo oculto, casi sin testigos, que sin embargo termina liberando a quien la toma y a quienes vienen después de él. El perdón que decides dar hoy, la cadena que decides romper esta noche, puede parecer un gesto pequeño y…

Cada pueblo se libera a su manera. Unos con un acta firmada de madrugada; otros, con años de resistencia; otros, con una frase gritada desde un púlpito. En todos los casos hay un momento anterior a la libertad misma: cuando alguien decide que ya no puede seguir viviendo como hasta entonces. Esta semana, varios países de América Latina recuerdan el día en que dejaron de pertenecerle a otro. No fue un proceso limpio ni instantáneo; costó vidas y años, y en algunos casos la libertad declarada tardó todavía más en volverse libertad vivida. Pero hubo una fecha, un acta, un grito que marcó el antes y el después. La libertad que Cristo ofrece sigue ese patrón. No es automática solo porque se proclamó en una cruz; hay que apropiársela, sostenerla, negarse a volver a las cadenas viejas aunque a veces parezcan más cómodas que la libertad recién estrenada. Pablo se lo advirtió a los gálatas: estad, pues, firmes. Hoy, mientras varias naciones celebran su independencia, toca preguntarte si vives como alguien libre, o…

Jacob, ya anciano y casi ciego, pidió que le acercaran a sus dos nietos, Efraín y Manasés. José los llevó pensando que sabía cómo debía darse la bendición: el mayor con la mano derecha, el menor con la izquierda, como marcaba la costumbre. Pero Jacob cruzó los brazos a propósito y puso su mano derecha sobre la cabeza del más joven. José intentó corregirlo, convencido de que su padre se había equivocado por la edad. No se había equivocado. Sabía exactamente lo que hacía, aunque no pudiera explicarlo del todo. A veces los años no le quitan claridad a una persona mayor; se la dan, aunque ya no la exprese como los más jóvenes esperan. Este día del Abuelo, conviene recordar que las personas mayores no siempre bendicen con discursos. Bendicen con las manos puestas donde nadie más pensaba ponerlas, con una intuición formada por décadas de haber visto a Dios actuar de maneras que los más jóvenes aún no distinguen. Si tienes un abuelo o una abuela con vida, no subestimes lo que ya sabe, aunque sus palabras lleguen…

Donde antes se alzaban dos torres, hoy hay un memorial: dos piscinas del tamaño exacto de los edificios caídos, con el agua cayendo hacia el centro sin llenarse jamás del todo. Alrededor, una torre nueva se levanta más alta que las anteriores. Tomó trece años reconstruir lo que el fuego destruyó en una mañana. Hay pérdidas que no se resuelven rápido. La ciudad que vio caer las torres tardó más de una década en decidir qué construir en su lugar, cómo honrar lo perdido sin fingir que no pasó nada. No hubo un plan perfecto desde el primer día, sino años de duelo colectivo antes de que algo nuevo pudiera levantarse con sentido. Dios trabaja parecido en el corazón de una persona. No apura el duelo, ni exige que el dolor se vuelva fortaleza de inmediato. David, que conoció más de un derrumbe en su propia vida, escribió que Dios está cerca precisamente de los quebrantados, no lejos de ellos esperando a que se recompongan solos. Si todavía cargas un derrumbe reciente, no te apresures a reconstruir antes de tiempo.…

Welles Crowther trabajaba en el piso 104 de la Torre Sur cuando el segundo avión impactó, la mañana del 11 de septiembre de 2001. Tenía formación como bombero voluntario, aunque ese día vestía traje de oficina. Cuando el humo cubrió el piso 78, apareció entre los escombros con el rostro cubierto por un pañuelo rojo y guio a un grupo de sobrevivientes hasta una escalera que nadie más había encontrado. Los bajó. Y volvió a subir, al menos tres veces, por un edificio que ya se desmoronaba por dentro, hasta que la torre colapsó con él adentro. Durante meses nadie supo su nombre; solo se hablaba del "hombre del pañuelo rojo". Su madre lo identificó casi un año después, al leer un testimonio con ese detalle. Nadie le pidió que volviera a subir; pudo salir con el primer grupo y nadie lo habría culpado. Pero algo en él —quizás el mismo instinto que lo hizo bombero desde niño— no le permitió irse mientras hubiera alguien más adentro. El Señor Jesús dijo que no hay amor más grande que dar la vida por los amigos.…

Hay cosas que un abuelo deja sin escribir un solo documento. No aparecen en ningún testamento porque no son propiedades ni cuentas bancarias: la manera de orar antes de comer, una frase repetida tantas veces que ya es de familia, el modo particular de recibir una mala noticia sin desesperarse. Nadie firma nada, y sin embargo se hereda igual, casi sin notarse. El salmista, ya entrado en años, no pedía a Dios más fuerza para sí, sino tiempo suficiente para anunciar Su poder a la generación siguiente. Sabía que la vejez no era el final de su utilidad, sino quizá su etapa más importante: la de transmitir lo aprendido a punta de años vividos. En una cultura que a veces aparta a los mayores por considerarlos ya no productivos, algo se pierde con esa distancia, aunque cueste nombrarlo. Los abuelos no siempre enseñan con discursos; enseñan con la forma en que envejecen, con lo que sostienen aun cuando el cuerpo ya no acompaña como antes. ¿Qué heredaste tú sin que nadie te lo explicara? Y más importante: ¿qué estás…

En 1903, una joven maestra llamada Jovita Idár llegó a un pequeño pueblo del sur de Texas para dar clases a niños México-americanos. Encontró un salón sin materiales suficientes, sin libros, con menos recursos que las escuelas cercanas destinadas a otros estudiantes. Renunció al poco tiempo, no por falta de vocación, sino porque no soportaba enseñar sin poder ofrecer lo necesario. En vez de resignarse, tomó la pluma. Se unió al periódico de su familia en Laredo y, durante años, escribió sobre la desigualdad educativa, la violencia y la dignidad de su comunidad, en un tiempo en que pocas mujeres firmaban artículos con su propio nombre. No buscaba fama; buscaba que su gente dejara de ser invisible en la prensa que hablaba de ellos sin escucharlos. La dignidad, muchas veces, no se recibe: se defiende con lo que uno tiene a la mano, sea una pluma, una voz o un puesto de maestra que nadie más quiso ocupar. Dios no necesita que grites para que Él te escuche, pero sí honra a quien se atreve a hablar por los que no…

Hoy se conmemora el Día Internacional de la Alfabetización. Suena a un tema lejano, casi técnico, hasta que se recuerda lo que realmente significa: hay personas para quienes la Biblia sigue siendo un libro cerrado, no porque no la busquen, sino porque nunca aprendieron a leerla. Saber leer no es un detalle menor de la fe; es la puerta de entrada a ella. El Señor Jesús constantemente remitía a las personas a lo que estaba escrito: "¿No habéis leído...?" era una de Sus preguntas más frecuentes. Daba por hecho que Sus oyentes podían acudir directamente al texto, no solo escuchar lo que otros les contaban sobre él. Ese acceso directo a la Palabra ha sido, a lo largo de la historia, una de las formas menos visibles en que Dios transforma una vida. Quizá hoy no falte tanto quien te explique la Biblia, sino tiempo real invertido en leerla tú mismo, sin intermediarios, despacio. La fe que se sostiene mejor no es la que se recibe de segunda mano, sino la que se alimenta de un contacto propio y constante con la…

A los tres años, una niña llamada Juana Inés siguió a su hermana mayor hasta la escuela y le rogó a la maestra que le enseñara a leer. No tenía edad para eso, pero insistió tanto que la dejaron quedarse. Años después, en la biblioteca de su abuelo, en la Nueva España del siglo diecisiete, devoraba cuanto libro encontraba, sin que nadie tuviera que empujarla. Esa niña se convertiría en Sor Juana Inés de la Cruz, autodidacta casi por completo, una de las mentes más lúcidas de su tiempo, capaz de escribir con soltura sobre teología, filosofía o poesía. Nadie le regaló ese conocimiento; ella lo persiguió, libro tras libro, con una disciplina poco común en una época que no esperaba eso de una mujer. El hambre por conocer la verdad no siempre viene de afuera; a veces hay que cultivarla uno mismo, con la misma insistencia con que esa niña pedía que le enseñaran las letras. Pocas veces perseguimos la Palabra con esa misma sed de niña. Pero la sabiduría no se le impone a nadie: se le entrega a quien de verdad la…

En 1917, un joven llamado William Cameron Townsend llegó a Guatemala con una misión sencilla: vender Biblias en español entre los pueblos del interior. Pronto descubrió algo que cambiaría el rumbo de su vida entera. El pueblo cakchiquel, con quien convivía, no hablaba español; tenía su propio idioma, sin una sola página de la Escritura traducida a él. Uno de ellos le preguntó, sin rodeos, por qué su Dios no había aprendido su lengua. Townsend dejó de vender libros que nadie podía leer y se dedicó, durante más de una década, a aprender el cakchiquel, crear su alfabeto y traducir el Nuevo Testamento palabra por palabra. Ese trabajo silencioso, hecho en una aldea que el mundo no conocía, terminó dando origen a una organización que hoy ha ayudado a traducir la Biblia a cientos de idiomas alrededor del planeta. Es fácil dar por sentado tener la Palabra en el propio idioma. Alguien, en algún momento, tuvo que aprenderlo primero para que tú pudieras leerla sin esfuerzo. La fe no llega en abstracto; llega en una…

En 1836, George Müller abrió en su propia casa de Bristol un lugar para treinta niños huérfanos. No tenía fondos, ni un plan de financiamiento, ni una lista de donantes. Tenía una convicción que nunca pediría dinero a ninguna persona, solo se lo pediría a Dios en oración. Con los años, esa casa se convirtió en cinco grandes orfanatos que llegaron a cuidar a más de diez mil niños y jamás faltó una comida. Hubo mañanas en que la despensa estaba vacía y los niños ya sentados a la mesa. Müller oraba, agradecía por adelantado y la provisión llegaba antes de que el hambre se convirtiera en necesidad real. No fue una sola vez. Fue, según sus propios diarios, la norma por décadas enteras. Su historia incomoda porque contradice el instinto de resolverlo todo por cuenta propia, de asegurar cada detalle antes de confiar. Müller no despreciaba el trabajo ni la planificación; simplemente rehusaba poner su confianza última en ellos. La ponía en Aquel que alimenta a los pájaros del cielo. Por lo tanto, ¿hay algo que llevas…

Nadie hubiera culpado a Rut por regresar a su tierra. Había perdido a su esposo, no tenía hijos y su suegra Noemí, viuda también, le insistió en que volviera con los suyos, a un pueblo con otro dios y otras costumbres, donde al menos podría rehacer su vida. No era la opción razonable. Sin embargo, Rut escogió algo distinto al decir: “Tu pueblo será mi pueblo, y tu Dios mi Dios”. Esa decisión no vino de la sangre, ni de la costumbre. Rut no nació dentro del pueblo de Israel ni de la fe de Noemí; los adoptó por elección, cuando nadie la habría juzgado por marcharse. Esa elección terminó ubicándola, sin que ella lo supiera, en la genealogía del rey David y, más adelante, en la del Señor Jesús. Es así como la herencia espiritual no siempre llega por nacimiento. A veces llega porque alguien, en medio de la pérdida, decide aferrarse a lo que vio sostener a otra persona. Quizás tú tampoco naciste en una familia de fe, y aun así hoy puedes elegir lo que Rut eligió: que ese Dios que sostuvo a otros sea también el…

En el año 1883, un joven arquitecto llamado Antoni Gaudí asumió la construcción de un templo apenas comenzado en Barcelona conocido como la Sagrada Familia. Cuando le preguntaban por qué avanzaba tan despacio, respondía siempre lo mismo: "Mi cliente no tiene prisa". No hablaba del promotor de la obra, sino de Dios. Desde el principio, Gaudí sabía que jamás vería terminado lo que estaba construyendo. Finalmente murió en el año 1926, atropellado por un tranvía, habiendo visto completa apenas una fachada. Durante el siglo siguiente, arquitectos que él nunca conoció continuaron el plano piedra sobre piedra, guiados por los bocetos que él dejó. Apenas este año, cien después de su muerte, se terminó la torre central que corona el templo entero. Gaudí no vivió para ver su obra más grande y aun así trabajó con la misma minuciosidad como si fuera a inaugurarla al día siguiente. Esa es la siembra que Dios honra, la que se entrega por completo a un fruto que otra generación recogerá. El apóstol Pablo lo dijo de otra…

Timoteo no llegó a la fe por su cuenta. Pablo se lo recuerda con una frase breve, pero cargada de peso al decirle: la fe que hay en ti habitó primero en tu abuela Loida y en tu madre Eunice. No hay milagro registrado, ni sermón famoso. Solo dos mujeres que, generación tras generación, sostuvieron algo que después le pertenecería a él. Así funciona casi siempre la herencia espiritual. No por decreto, sino por costumbre, por una Biblia leída en voz alta, por una oración repetida tantas veces que termina habitando también en quien la escucha. Muchos creemos hoy no porque investigamos la fe desde cero, sino porque alguien, antes, decidió no soltarla. Algo se está sembrando ahora mismo en los que vienen detrás, aunque todavía no se note. Es decir, en un hijo, un sobrino, un nieto los cuales no necesitan un discurso perfecto sobre Dios; necesitan ver una fe sostenida en lo cotidiano y sin adornos. Eso es lo único que de verdad se hereda. Por lo tanto, da gracias hoy por quien te entregó su fe sin saber cuánto…

El baobab africano puede vivir más de mil años en algunas de las tierras más secas del planeta. Cuando llega la sequía y no cae una gota en meses, el árbol no muere, porque sus raíces almacenaron el agua de las lluvias anteriores y ahora la liberan poco a poco, tronco adentro, hasta que el cielo vuelve a abrirse. Nada de lo que lo sostiene ocurre a la vista. Septiembre suele llegar cargado de comienzos: de escuela, de rutinas, de propósitos que se renuevan con el cambio de estación. Antes de pensar en lo que se construirá hacia arriba este mes, conviene preguntarnos de qué raíz estamos sosteniéndonos. El Señor Jesús no exigió a Sus discípulos un fruto inmediato. Primero los arraigó en Su presencia, en Su Palabra, en una relación sostenida día tras día. Sin esa raíz, lo demás es fachada. Este mes hablará de herencia, de identidad, de lo que se recibe de quienes vinieron antes. Pero todo empieza en una pregunta sencilla: ¿de qué agua vives hoy? Si la raíz está firme en Cristo, ninguna sequía tiene la última…

En el centro exacto de todo huracán existe una región conocida como el ojo, donde los vientos se calman por completo y el cielo puede incluso despejarse, mientras a su alrededor continúan girando las bandas más violentas de la tormenta. Los pilotos que estudian huracanes describen ese lugar como una calma casi inexplicable en medio del caos total. La presencia de Dios funciona como ese centro inmóvil en medio de la tempestad más intensa. El Señor Jesús ofreció Su paz precisamente en contextos de mayor turbulencia, una paz que no depende de que el viento exterior se detenga, sino de permanecer cerca del centro donde Él habita. Al cerrar este mes, permite que Dios sea tu centro estable, sin importar cuántas bandas de tormenta sigan girando alrededor de tu vida en este momento. Firmes en la tormenta, porque Dios es el centro que no se mueve. La Biblia dice en Salmos 91:1-2: "El que habita al abrigo del Altísimo morará bajo la sombra del Omnipotente. Diré yo a Jehová: Esperanza mía, y castillo mío; mi Dios, en…

En 1945, tras el hundimiento del USS Indianapolis en el océano Pacífico, cientos de tripulantes sobrevivieron varios días a la deriva en aguas infestadas de tiburones, sosteniéndose mutuamente hasta que finalmente fueron localizados por casualidad. Muchos atribuyeron su supervivencia a mantenerse unidos en lugar de dispersarse por el pánico. Las aguas profundas de la vida rara vez se atraviesan en completa soledad si se elige permanecer cerca de otros creyentes. El Señor Jesús prometió estar presente donde dos o tres se reúnen en Su nombre, ofreciendo una presencia constante incluso en las circunstancias más desesperadas y prolongadas. Quizá te sientes a la deriva en aguas que parecen no tener fin visible desde donde estás. Mantente cerca de quienes también confían en Dios; la supervivencia rara vez depende de nadar más rápido que los demás, sino de no soltarse jamás de la compañía correcta. En las aguas profundas, mantente cerca de los tuyos. La Biblia dice en Juan 16:33: "Estas cosas os he hablado para que…

Louis Zamperini, atleta olímpico convertido en soldado durante la Segunda Guerra Mundial, sobrevivió cuarenta y siete días a la deriva en el océano Pacífico tras el hundimiento de su avión, enfrentando tormentas, tiburones y hambre extrema. Sobrevivió la balsa, pero años después reconoció que la verdadera sanidad llegó al aprender a perdonar a sus captores. Hay tormentas que amenazan con quitarlo todo, pero no pueden arrebatar aquello que Dios sostiene en el interior de una persona. El Señor Jesús calmó una tormenta literal con una sola palabra, mostrando autoridad sobre las circunstancias externas y también sobre el temor interno de Sus discípulos. Tal vez una temporada difícil te quitó mucho más de lo que estabas dispuesto a perder, pero considera con honestidad qué permanece intacto a pesar de todo lo demás. Ese remanente firme suele ser exactamente lo que Dios usa para restaurar el resto de tu vida. Lo esencial permanece aunque la tormenta arrebate lo demás. La Biblia dice en Marcos 6:50: "Pues todos le…

Cuando finalmente rescataron al último de los treinta y tres mineros chilenos en octubre de 2010, después de sesenta y nueve días bajo tierra, el mundo entero observó en vivo el momento exacto en que cada uno volvió a ver la luz del sol. La espera había sido larga, pero el final llegó con una claridad inolvidable. Toda tormenta prolongada tiene un final, aunque el tiempo de espera parezca interminable mientras se atraviesa. El Señor Jesús prometió que el llanto puede durar una noche entera, pero la alegría siempre llega con la mañana. Ningún proceso doloroso que Dios permite carece de un desenlace planeado. Quizá sientes que tu propia espera ya se ha prolongado demasiado. Sostente un poco más; Dios no ha olvidado la fecha de tu propio rescate, aunque la oscuridad actual dificulte verla con claridad. Después de la noche más larga, llega la mañana. La Biblia dice en Salmos 30:5: "Porque un momento será su ira, pero su favor dura toda la vida. Por la noche durará el lloro, y a la mañana vendrá la alegría".…

En 2016, un fuerte terremoto sacudió con violencia la provincia de Manabí, en Ecuador, dejando comunidades enteras que debieron reconstruir desde cero. Una década después, la reconstrucción sigue incompleta en muchas zonas, y persisten deudas pendientes; pero también existen nuevas normas técnicas y comunidades que aprendieron, con dolor, la importancia de exigir que se cumplan. Dios permite que aprendamos de la dificultad sin desperdiciar ni un solo momento del dolor ya atravesado. El Señor Jesús enseñó que las pruebas producen paciencia y la paciencia, a su vez, un carácter probado capaz de sostener la esperanza incluso en circunstancias futuras aún desconocidas para nosotros. Tal vez atraviesas actualmente una dificultad de la que todavía no ves ningún aprendizaje claro ni propósito evidente. Confía en que Dios, con el tiempo necesario, revelará qué parte de este proceso te preparará para sostener a otros más adelante. Ninguna lección aprendida en la tormenta se desperdicia. La Biblia dice en Santiago…

Después de los devastadores terremotos de 1960 y 2010, Chile desarrolló uno de los códigos de construcción sismorresistente más estrictos de todo el mundo, salvando innumerables vidas en eventos sísmicos posteriores. La tragedia repetida se convirtió finalmente en la motivación exacta para construir de manera radicalmente distinta de cara al futuro. Toda vida necesita un fundamento capaz de resistir sacudidas inevitables que tarde o temprano llegan sin previo aviso. El Señor Jesús mismo es descrito como la piedra angular sobre la cual toda estructura espiritual sólida debe edificarse, sin importar cuántas veces haya fallado ya la construcción anterior. Quizá reconoces que ciertas áreas de tu vida se derrumbaron antes por falta de un fundamento realmente adecuado y bien pensado. Dios ofrece hoy la oportunidad concreta de reconstruir con Él como base firme, capaz de resistir la próxima sacudida que eventualmente llegue sin previo aviso. Nunca es tarde para construir sobre un fundamento mejor. La Biblia dice en…

Los incas construyeron extensos sistemas de terrazas agrícolas en los Andes peruanos, diseñadas específicamente para controlar la erosión durante las largas temporadas de lluvias intensas. Estas estructuras, con varios siglos de antigüedad, siguen funcionando perfectamente hoy, permitiendo que comunidades enteras cultiven en laderas que de otro modo serían completamente arrasadas por el agua. Dios trabaja con paciencia semejante al formar el carácter, construyendo estructura tras estructura para que la vida resista lo que de otra manera la destruiría. El Señor Jesús enseñó con parábolas agrícolas precisamente porque el crecimiento espiritual sigue procesos similares a la siembra y la cosecha. Tal vez sientes que tu proceso de maduración espiritual avanza demasiado despacio comparado con lo que esperabas de ti mismo. Como las terrazas andinas, cada estructura construida hoy con paciencia sostendrá cosechas que todavía no puedes imaginar por completo. Estructuras construidas con paciencia sostienen la cosecha…

Los incas construyeron extensos sistemas de terrazas agrícolas en los Andes peruanos, diseñadas específicamente para controlar la erosión durante las largas temporadas de lluvias intensas. Estas estructuras, con varios siglos de antigüedad, siguen funcionando perfectamente hoy, permitiendo que comunidades enteras cultiven en laderas que de otro modo serían completamente arrasadas por el agua. Dios trabaja con paciencia semejante al formar el carácter, construyendo estructura tras estructura para que la vida resista lo que de otra manera la destruiría. El Señor Jesús enseñó con parábolas agrícolas precisamente porque el crecimiento espiritual sigue procesos similares a la siembra y la cosecha. Tal vez sientes que tu proceso de maduración espiritual avanza demasiado despacio comparado con lo que esperabas de ti mismo. Como las terrazas andinas, cada estructura construida hoy con paciencia sostendrá cosechas que todavía no puedes imaginar por completo. Estructuras construidas con paciencia sostienen la cosecha…

Tras el huracán María en el año 2017, extensos manglares de Puerto Rico murieron por el exceso de sal y el daño estructural, especialmente en Vieques y la costa noroeste. La recuperación no llegó sola. Biólogos y comunidades locales crearon viveros de mangle rojo, replantando con paciencia lo que la tormenta había arrasado, conscientes de que ese trabajo protegería a sus vecinos ante futuros huracanes. Una fe firme no siempre sobrevive intacta a la tormenta; a veces necesita ser replantada con esfuerzo deliberado. El Señor Jesús comparó la vida espiritual con una vid que el Padre poda y cuida activamente, no con una planta que crece sola. Restaurar lo que la tempestad quitó suele requerir manos dispuestas y tiempo, no solo esperanza pasiva. Quizá una tormenta reciente dejó tu vida visiblemente golpeada, sin señales de recuperación inmediata. Restaurar lo perdido puede exigir trabajo constante, no solo esperar a que el tiempo sane por sí solo. Dios honra el esfuerzo paciente de replantar. Lo que la tormenta…

El malecón de La Habana ha resistido más de un siglo de huracanes, tormentas tropicales y el constante embate del mar Caribe, protegiendo a la ciudad detrás de él generación tras generación. Las olas siguen golpeando con fuerza cada temporada, pero la estructura, aunque desgastada, continúa cumpliendo su función esencial. La fidelidad de Dios funciona con esa misma constancia generacional. El Señor Jesús es descrito como el mismo ayer, hoy y siempre, sosteniendo a quienes confían en Él a través de generaciones completas de dificultad y cambio. Lo que protegió a otros antes puede seguir protegiéndote hoy. Tal vez formas parte de una familia o comunidad que ha atravesado múltiples tormentas a lo largo de varias generaciones. La misma fidelidad que sostuvo a quienes vinieron antes de ti está disponible plenamente para ti en este momento presente. La fidelidad de Dios resiste generación tras generación. La Biblia dice en Salmos 29:10-11: "Jehová preside sobre el diluvio, y se sienta Jehová como rey para siempre.…